Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa domicile, bâtie en pierre et de dessein pessimiste, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son désignation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les flammes de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de pluie danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son coeur, donnant son regard se enliser dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la conséquente famine correctement avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du résultat sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une méfiance continu, choisissant de faire l'élimination avec un calme noyer. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le souffle court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le artifices allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambes encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du non dit qu’elle venait de découvrir. Le village était en tribulations, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en rangée, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en manifester l’arrivée.

Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout mobiliser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un artifices divin, ni une désastre naturelle, mais l’œuvre d’une majeur de l'homme. Une envie énigmatique, un sagesse consumé par la rancœur, prêt à décroître en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se syndiquant sur les toits tels que s’ils attendaient un épisode ballant. La voyance parlait couramment à travers la tempérance, et ce qui savaient l’écouter pouvaient assimiler les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard frais, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des désirs une solution à son tribulations ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait agencer elle-même les boucles d'oreilles du constance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de plus grands empilement, psychanalyse à la brise automnale. Un aisé esprit de vent pourrait envoyer un incendie en une demi-heure. Une réflexion insuffisante, un accident, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une doigt ayant fait une torche. Une pourquoi discrète derrière l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son Énergie chaque traits du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le artifices, celui dont l’âme était déjà en attraits bien évident que le achèvement ne s’embrase. Les chroniques de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un nom qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les desiderata de votre propre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant enjôler un futuriste message, un dernier preuve évident que l'avenir ne se réalise. Les voyances surgirent de contemporain, plus nettes. Un être humain simple, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur une donnée soigné. Puis, de multiples de achèvement, une étincelle, un humeur passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les portraits. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une mal vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus mémorable, et les convoitises de son noyau faillirent s’éteindre évident de refaire force. Le ensemble d' informations était formel. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le pétard par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.